Arqueología Musical

En mi trabajo ha venido una tipa de manera temporal que tiene un nombre bastante raro: es un nombre ruso al que le han cambiado una letra para adaptarlo a la pronunciación española y que no quedase con un sonido tan arisco. Sus padres le pusieron ese nombre por la canción de un francés que empezó hace ya varias décadas, en aquella época de ideales puros y droga de la misma calidad. Me contó que tuvieron que hacer no sé qué trámite a través de la embajada de Cuba al ser el país que tenía relación con la URSS y blablablá para que fuera validado por el juez.

La cuestión es que me dijo que tenía la canción en un casette perdido que ya se rompió y luego desapareció, que había estado buscando la canción por Internet e imposible, rien de rien. La he encontrado y descargado en menos de diez minutos en total y ahora la estoy escuchando. (Aplausos)

Si me he tomado la molestia es por tres razones:

1. La pobre mujer tiene un nombre rarito y me solidarizo.

2. El cantante me gusta mucho y fue mi principal banda sonora cuando andaba por París. De hecho debería de ser de escucha obligatoria y al que no le guste: Guillotina (muy propio).

3. Me he visto más de una vez en la misma situación, la de tener algo en cinta muy raro y sudar sangre para encontrar la canción en Internet, a veces me he tenido que rendir.

Me encanta hacer arqueología musical ya sea por Internet o en tiendas especializadas. Mi experiencia me dice, siendo un amateur, que las tiendas musicales en Madrid suelen dejar bastante que desear.

Mañana le daré la cancioncita a su dueña y la oficina será un lugar más agradable.

Anuncios Odiosos

Llegan las navidades o más bien llegaron. No me he enterado de ello hasta ahora más que por las mareas humanas que recorren el centro de la ciudad. Hace unos minutos he sido plenamente consciente cuando, de casualidad, he visto un maldito anuncio en al tele. Era de colonia o perfume como más te guste llamarlo, de Le Male de Jean Paul Gaultier. Puto anuncio en el que de fondo ponen el Casta Diva y que por desgracia no es el primero que comete semejante agravio. Cuánto odio acumulado, cuánto lado oscuro y cuántos rayos de Estrella de la Muerte iba a disparar sobre la casa del diseñador, de los creativos publicistas y responsables de marketing que lo aprobaron. En este mundo no se tiene ni un poquito de respeto por las obras maestras y geniales del arte y se usan para todo, se desgastan, se tiran al suelo y se pisotean hasta incluso utilizarse en campañas de partidos políticos: vomitivo. Debería de estar prohibido la utilización de un elemento artístico tan puro como ése con fines puramente comerciales e interesados, pero no.

No tengo ningunas ganas de trabajar estas próximas semanas y más teniendo en cuenta que ya no se pueden retrasar más las panzadas de estudio plomizo para la próxima convocatoria. A lo que hay que añadir el frío, que por muy bien que me vea con mi abrigo negro y mis guantes, no soporto. Siempre seré hombre de noches de verano.

Noches de verano con la Callas en las orejas.

Damas y Caballeros

Una vez más, el antónimo de cívico es español. Ayer y hoy ha habido huelga de maquinistas de RENFE (Rogamos Empujen Nuestros Ferrocariles Estropeados (chiste de la infancia)) y la red de Cercanías estaba al borde del colapso. Hoy he tenido suerte y lo he sufrido menos pero lo de ayer fue demencial, y no me estoy refiriendo a pérdida de calidad de servicio sino al comportamiento de los usuarios. Todo el que haya ido en Cercanías sabe que a los lados de cada puerta hay dos parejas de asientos recogidos que se pueden bajar para ser utilizados. Nadie sabe, parece ser, que cuando el tren va tan lleno de gente que es peligroso, hay que levantarse y dejar unos centímetros cuadrados más para que la gente no sufra heridas, lesiones, desmayos o ataques de nervios. Pues aquí no, en este puto país no, en esta puta ciudad no. Lo de ayer fue tan sumamente vergonzoso que me dieron ganas de volver a Francia, donde la gente esta norma la respuesta con disciplina sueca para contrarrestar con el Pogo diario y agresiones de todo tipo escudadas detrás del rintintineante "excusez moi".

Conclusión: si no es una cosa es la otra y si no es la otra es aquella: corolario: odio a todo el mundo y quiero ser, una vez más, dueño de armamento nuclear casero. Lo de convertir mi cuerpo en un sable de luz también estaría bien; así, cualquier indeseable que entra-antes-de-dejar-salir (Homo Sapiens Asinus) recibiría heridas muy dolorosas y permanentes con total limpieza y sin salpicar a los demás (Homo Sapiens Sapiens).

Como decían en aquella tira de Dork Tower: ¡mata, mata, mata, mata, mata, mata, mata, mata!

Puto mundo de damas y caballeros.

Fuck You!

El primero que se pregunta qué es esto soy yo así que nada de porqués. Supongo que un punteo de guitarra junto con un par de frases leídas aquí y allá durante los últimos días.

El otro día, gracias a otra persona me di cuenta de que recuerdo muchas cosas con gran detalle, o lo que es gran detalle para una persona que tiene mala memoria. Mi mala memoria ha aflorado en los últimos tiempos, la buena hizo el atillo y se fue de vacaciones con los tiempos agradables hace ya casi una década. La mente es inteligente y en lugar de recordar con precisión las malas épocas, prefiere hacer un espesísimo batido sin forma de todas ellas. Están los momentos puntuales de dolor, esos se recordarán siempre vivamente, dadle las gracias a nuestra amígdala cerebral, zona primitiva y escondida que por mantenernos vivos como especie al mismo tiempo nos mantiene jodidos como individuos. Luego dicen que la evolución es portentosa, maldita chapuza de los cojones que es todo. Está claro que entre la panda de Creacionistas no hay ningún ingeniero.

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Eso de ahí arriba lo escribí hace tres semanas más o menos, en esta misma caja de texto pero no recuerdo por qué tuve que abortar la misión y dejarlo para otro momento. Supongo que los buenos ratos de soledad son los adecuados, como éste en el que mis queridos padres están fuera cazando el mamut mientras yo miro viejas fotos que siempre parecerán nuevas al presentarse en una pantalla de ordenador, me pongo a Sinatra y me dedico a echar de menos Nueva York. Una vez más.

Estoy acelerado, en un momento de esos de puños cerrados y ganas de hacer cosas. Esos en los que las hojas que se ven desde la ventan del salón resplandecen más de lo normal y todo parece más nítido. Culpa del rico café, Sinatra y el dolor de la pierna. Es tan simple como eso. Ese momento va a durar minutos escasos, no estoy hablando de etapas vitales en plan libro de autoayuda (peroquéascopordios) sino de ahora mismo en este instante: ¡bang bang! y luego humo, silencio y vuelta al cansancio perpetuo.

Vengo a anunciar que vuelvo a cagarme en la puta madre de todo Dios. Será con irregularidad pero con la misma fuerza que cuando estaba en París. El mundo gira y yo bailo sobre él, quizá dentro de uno o dos años esté en otro lugar maldiciendo otro idioma ajeno a mis neuronas o quizá esté haciendo muñecos vudú de mi nuevo vecino de arriba, yo qué sé. Lo que sí sé es que si algo no va a cambiar es el cabreo crónico que me produce todo lo que está fuera de mi piel. Cada uno elige su combustible y ése es el mío. El día que piense "estoy bien" mientras me tomo un cubata en una tumbona a rayas al borde de un acantilado que acaba en la playa de un pueblecito perdido del Mediterráneo, ese día palmaré con una sonrisa más grande que la de Mortadelo. Estiraré mi corta pata y al mundo lo partirá un rayo.

P.S: Sí, ya sé que con este fondo, en el cambio de color hay una o dos líneas que no se leen bien. Ésta es mi respuesta: